“Sta covando dei sospetti?”
“Nah, non ho mai cacato un uovo.”
Lo ammetto: ho alzato gli occhi al cielo già dai titoli. Poi mi sono arreso. Perché questo tipo di scemenze da-cervello-off l’industria non le fa più, e quando tornano… sì, ci casco.
Il film non può battere l’originale (nessuno può), e il tasso di battute a segno è a elastico: a volte mitraglia, a volte rimbalza e cade giù come un soufflé. Ma quando funziona, funziona grazie a una cosa sola: Liam Neeson serissimo. Inerti come una diga le sopracciglia, voce da testamento, fisico da thriller; proprio quel deadpan granitico fa esplodere le gag. Il contrasto è l’arma: più lui resta composto, più la sala ride. È la vecchia ricetta Zucker: dire la follia con la faccia da messa la domenica.
Il resto è dignitoso fast food. C’è ritmo (non sempre), qualche sequenza che allunga il brodo e due-tre numeri che ti rimangono addosso. Quando il film prova a strizzare l’occhio al pubblico con troppa nostalgia o con il “guarda-come-siamo-pazzi” perde quota; quando invece gioca dritto, asciutto, letterale, ritrova il sapore giusto.
Morale? Non rivoluziona niente, non sfiora il mito, però riporta al cinema quel demenziale che ti fa ridere proprio perché non ti chiede di pensare. E in questo momento storico… non è poco. Neeson fa il resto, ed è il motivo per cui esci con il sorriso anche se conosci la formula a memoria.